He tenido revelaciones, toda la vida, he visto cosas feas. Se, por ejemplo, que leer a nietzsche no da la prerrogativa para comportarse como un gilipollas engreído, ni no haberlo leído para comportarse como un gilipollas a secas. Si tuviese menos ego me reconstruiría en chola para mayor placer de mi barómetro de audiencia interna. Bastante menos ego. Jugar ese juego. Dejar atrás los géneros cinematográficos esquizoides. Te diré toda la verdad o casi toda, que es muchísimo, que es como ganar el yate con el que nos convencen para que rellenemos encuestas, formularios, pedazos de vida privada que nunca daríamos a cambio de nada y en cambio cedemos a cambio de un poco de esperanza, una zanahoria virtual, un pastel imaginario, notas como se deshace en tu boca y firmas, una beca, un vuelo, una entrada, nómbralo tú. Me gusta que cuando me miras no veas lo que hago ver que soy, sino lo que quiero ser. Y que me juzgues por lo que pienso y no por lo que digo. Que me cites frases de películas y no consigas montar cubos mágicos. Alguien dijo que es muy difícil encontrar a quien admirar. El amor está sobrevalorado. Yo estoy infravalorada. ¿Te lo crees de verdad cuando dices que me están buscando? Creo que hay esa tendencia a verlo como si fuese un destino final más que una casualidad tremenda. ¿Miedo? ¿Asco? ¿Temor? ¿Temblor? ¿Las Vegas? ¿Florida? ¿Shangai? ¿Qué me has despertado dentro que parece que vaya a levantar los dedos en cualquier momento y ponerme a derruir ciudades? Podríamos ser héroes. Como si me hubiesen quitado todo el peso del agua del mundo, dado un lapicero de color y puesto frente al puto cielo blanco, yo que no pude ser pintora, espero que no vuelva a caer el velo y me deje otra vez en la oscuridad de fotologs pretenciosos repletos de máscaras de edición, dichosos los que saben usar las máscaras de edición porque de ellos será el reino de los cielos, frases vacías y clichés codificados, afortunados los que creen que tienen algo que decir, porque ellos dirán algo, vosotros oh todos que sabéis tanto, hombres que miran a sus coches imaginándose que son rubias culonas, donde todo el mundo que sabe escribir sabe tomar fotos, sois un pack de bendiciones con todo incluído, donde solo te dicen que si cuando huelen el olor a éxito pegado a ti como una segunda piel, donde sólo soy un número en vez de una bomba, donde decepcionar importa, donde te exigen explicaciones y piensas que las merecen, mundo de alas escondidas bajo la chaqueta, yo ya se que es más estético que te corten las alas a no haber volado desde lo alto del faro. Cuéntame tu historia. Ábreme tus tapas. Déjame leerte. Nada de eso importa, porque ella puede volar.
A.
p.s. estoy leyendo un guión sobre china, un guión sobre china está leyéndome.
