Bittersweet victory

Había triunfado, había triunfado EN PUTAS MAYÚSCULAS. Había ganado la partida con incomparable estilo jugándome todas las cartas, una tras otra. Una jugada arriesgada, y estaba agresivamente orgullosa, y se me hace extraño saber que no tuve miedo en ese momento, que no se cómo no ví con total claridad, aunque seguro lo intuí en el proceso, el abismo moral que me esperaba ahí abajo caso de meter la pata, que hice todo lo que la prudencia me aconsejaba no hacer, que llegué hasta el final cuando tal vez jamás debía haber empezado. Estaba orgullosa. No. Mucho, muchísimo más que orgullosa. Estaba radiante. Porque dejad que me explaye: era la victoria más hermosa y más triste del mundo, de mi mundo, y mi mundo empezaba a ser algo mucho más interesante y descontroladamente adictivo que un mundo de rebajas.  

No siempre escribo palabras tristes. Hoy te invito, mi incomprendido/a freak, te invito a compartir el triunfo conmigo.  

La oleada cálida del éxito me cegó y me teletransportó a los suelos ignotos de una galaxia muy, muy pero que muy lejana. Intenté sujetar la sensación, anclarla dentro de mí para que se quedase pegada a mi piel, que me diese calorcillo durante el resto de mi vida, sabiendo como he sabido siempre que el tiempo la estaba ya devorando, comiéndose los pedazos de mi gloria fugitiva. No estabas allí para verlo y vas a tener que fiarte de mis muy imparciales sentidos. El temible jurado compuesto por cuatro profesores que me caían manifiestamente mal, uno que me empezaba apenas a caer bien y sólo por su acento, y uno al que adoraba me miró a la cara y me dijo que 

mi guión era ¡fascinante! ¡conmovedor! ¡increíble! ¡no se lo podían creer! ¡que hubiese logrado salirme con la mía! ¡teniéndolo todo en contra! ¡brillante! ¡extraordinario!¡wow! 

Paralelamente, los buenos señores (y señora) también manifestaron su odio sin tapujos por haber yo reventado las normas por todos los lados y pese a todo haber producido algo tan bueno que no habían podido rechazar, y mi ídolo, a.k.a (como sabéis todos) Xavi Pérez (top of the list después de la incomparable Eva Pujadas y junto a Fabio Tropea, Roca y Oristrell), me miró con evidente cara de asco y me dejó claro que la matrícula de honor, por encima de su cadáver, no por nada, sino por negarme yo a participar en el exclusivo contrato de una universidad que tiene el descaro de exigirte que tu trabajo de final de carrera sea exportable, rentable, y sobre todo, publicitable y referenciable. Un mito se derrumbó: ¿mr. Pérez me estaba diciendo eso?¿Era Posible, Posible así con mayúscula?¿Lo decía en serio? No, una puñalada así no me la esperaba de mi ídolo.

Tal vez no me hubiese dicho eso si hubiese sido tan pelota como los pelotas de mi desafortunada clase universitaria y le hubiese hecho saber a tiempo que, de hecho, yo le Adoraba y le hubiese montado un club de fans si no fuese que, igual que no creo en los taxis, no creo en los fanclubs. O tal vez no lo hubiese Adorado si en vez de escuchar medio muerta de vértigo las palabras increíblemente sabias que salían de este hombre que recitaba Macbeth como quien come pipas y que parecía saberlo todo, palabras que, cursi queda decirlo, me inspiraron y me hicieron y me transformaron en esto que soy, así como soy y como me ves, me hubiese molestado en hablar con él alguna vez para descubrir a tiempo que en persona era un gilipollas en toda regla, perfectamente asimilable en el marco de una universidad pública que se las da de privada, una universidad que, espantosa e inimaginable perversión, es puro ánimo de lucro, ¡kein Alma Mater für mich!, sede del conformismo autonómico y espina dorsal de la fábrica de consenso social, wannabe cantera de tv3, dios mío que vine a hacer yo aquí, ¡por qué no me fui a la Autónoma! 

Pese al hiriente trauma que representa ser echada a patadas de la universidad en la que tu has depositado tu (frágil) confianza, con la bendición, eso si, pero a patadas, tal vez sea lo mejor. He encontrado lo que quería y me he demostrado todo lo que tenía por demostrarme. He reasumido mi narrativa. Me han dado mi espada de caballero. No lamento nada estar orgullosa de lo que he conseguido, porque no es la cosecha de un día, sino de muchos años que he pasado peleándome con mis fantasmas. Han sido años de descalabros mentales y exploraciones salvajes. Ahora que he sido encontrada por quien andaba buscando ya puedo agarrar todo mi talento sin concesiones a la duda y partir hacia un futuro desconocido lleno de historias por contar y, cómo no, de cosas de las que quejarme. Porque será que la Hija de los Anarquistas (léase papá y mamá) no podía durar mucho entre los pijos. Y tenemos muchas cosas que hacer y muchos mundos qué cambiar, empezando por el nuestro. Y quien quiera, que se apunte. Y a quien le de miedo, que se quede. 

Pero, disfrutando una última vez de la dulce venganza consumada, escuchar una vez más una canción de bonitas palabras, sólo una vez más antes de ir into business, esta noche, oficialmente, una canción para la niña que no escucha canciones pero llora con las letras. Ahora que soy licenciada y licenciosamente escritora me permito indicar que esta canción va con mensaje subliminal.   

And I didn´t know where I was standing,
And I didn´t know what I was taking,
A hundred years holding to these hopes of mine.
And the wind will blow, if not, I´ll make him,
Oh! I swear to God,
I swear I´ll make him,
A million years holding to these hopes of mine…

And the world won´t stop and I can´t bare it
Oh! you have to admit it´s suffocating
A hundred years holding to these hopes of mine!
And the sun will shine and I will hate it
But I also loathe it when it´s raining
A million years holding to these hopes of mine

I know I don´t have to do this
Promise you´ll be waiting
Hold my hand and tell me
I don´t have to do this
I know this world is breaking
Can´t you see I´m aching
Hold my hand and tell me
I don´t have to do this
Promise you will help me
Leave it all behind

 

(Salvation/by Dover)